Da stehe ich auf der gänseblümchenübersähten Wiese neben dem Spielplatz und die Handlungsstränge driften auseinander.

Während ich besänftigende Worte an die Freundin richte, läuft in meinem Kopf ein Film ab in dem ich den gelben Kinderfahrradhelm auf ihr silbernes Wagendach donnere, immer und immer wieder. Während ich beruhigend auf die Kinder einrede und kleine Späße mache, brülle ich bis meine Stimme überschlägt. Während ich dem einen Kind sein Kuscheltier und dem anderen eine Schokonuss ins verklebte Händchen drücke, trete ich mit den Füßen auf die Speichen des Laufrades bis sie brechen und schleudere die M&Ms über den ganzen Spielplatz. Während ich sanft die Tränchen der beiden abwische und die Sitzgurte festziehe, trete ich Dellen in die Stoßstange und spucke Gift und Galle.

Wie mit einem straffen Gummiband verbunden, die beiden Handlungsstränge. Fast körperlich die Anstrengung sie auseinander zu halten. Immer wieder ein kurzer Moment, in dem sie gefährlich nah zusammenschnellen, mich sich verwickelnd zu zermalmen drohen und nur durch höchste Konzentration wieder in Sicherheitsabstand gestemmt werden.

Ein kurzer Moment völliger Ruhe, eine Millisekunde, wie das Auge des Sturms. "Wie weit kann Selbstkontrolle gehen?" fragt mich eine spöttisch lachende Stimme in meinem Kopf.

Die Gesichtshaut spannt. Ein Nerv zuckt in der Augenbraue. Mit brennenden Augen und spröden Lippen lächele ich, die Haare wie zerrauft, ohne sie berührt zu haben.

Eine zuschlagende Wagentür und ein startender Motor. Ich sinke auf der Gänseblümchenwiese zwischen verstreuten Schokonüssen - rot, gelb, grün - auf die Kniee. Ich stehe auf der Gänseblümchenwiese zwischen verstreuten Schokonüssen - rot, gelb, grün -, der Rücken und die Schultern so gerade, dass es schmerzt.

Ich stecke mir eine grüne Schokonuss in den Mund und zerbeiße sie. Die Handlungsstränge verbinden sich.

Dr. Jekyll und Mr. Hyde mustern sich abschätzend, zermalmen eine Schokonuss zwischen den Backenzähnen und schließen Frieden. Vorerst.